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Don Francisco Gregorio de Salas fue un clérigo ilustrado que nació en Jaraicejo (Cáceres) en el año de 1729, por lo que es prudente asumir que le llenaría de estupor aparecer en El País Semanal en 2025. A mí me alegra darle la sorpresa, y debo decir que la merece: su obra hace mucho que es olvido, pero hay un libro que mantiene, milagrosa, la frescura. Hablo de los poemillas de su Juicio imparcial, una “definición crítica del carácter de los naturales de las provincias de España”, donde va haciendo nuestro retrato con una maña muy notable para dar a la vez cariño y estopa. Así, del vasco dirá que “prefiere siempre a su vida / la defensa de su fuero”. Por su parte, el catalán, “mercader y fabricante, / jamás vive con reposo”, en tanto que el valenciano tiene “la sustancia para todo / de gente de regadío”. Ya se ve que cada uno recibe su balín. La décima más famosa de Salas es la que dedica a sus paisanos, “cada cual en sí metido, / y contento en su rincón”. Y bien: a mí me encanta que, lejos de andarse metidos en su rincón, hoy los extremeños acaparen las noticias por liderar la vuelta a España electoral que nos espera.

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Para qué mentir: soy un elitista de mierda. Cuando se trata de literatura, Cervantes; cuando se trata de cine, John Ford; cuando se trata de música, Bach; cuando se trata de pintura, Velázquez; cuando se trata de filosofía, Spinoza; cuando se trata de tenis, Rafa Nadal; y, cuando se trata de política, Nelson Mandela (y, como mínimo el 23 de febrero de 1981, a las 18.23, Adolfo Suárez). En definitiva, soy un entusiasta de los mejores: aquellos que han demostrado que los seres humanos somos capaces de proezas inauditas, que nos han enseñado de qué pasta estamos hechos y nos han ayudado a vivir más, de una manera más rica, más compleja y más intensa, aquellos que nos redimen o nos consuelan de nuestra mediocridad y nuestras limitaciones y nuestra negligencia y nos permiten aspirar a la mejor versión de nosotros mismos, que es lo máximo a lo que se puede aspirar.

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En los años ochenta, cuatro hipopótamos desembarcaron en Colombia como un capricho exótico de un temido narcotraficante. Más tarde, Pepe —un descendiente díscolo— se convirtió en el más famoso de la manada cuando lo capturaron. Desde entonces, el país ha cambiado de Constitución, de presidentes y de guerras, pero cuatro décadas —y varios corresponsales— después, el titular sigue intacto: Colombia no sabe qué hacer con los hipopótamos de Pablo Escobar. Da igual cuándo lea esto.

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La posesión de la tierra en Escocia es singular. Símbolo de estatus, denota poder e implica supremacía económica, pero detrás de un privilegio al alcance de una exclusiva minoría subyace uno de los modelos más dispares del mundo occidental. La concentración de suelo en un reducido grupo de propietarios supone una anomalía en el propio Reino Unido, un patrón que genera una estructura profundamente desigual que acarrea tensiones y potencial abuso de poder. El sistema escocés de documentación de tierras es también el más antiguo del mundo y el reciente intento de modernizarlo, con un registro integral que debía finalizarse para 2024, ha quedado abandonado por inviable.

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Este es un envío de la newsletter de Kiko Llaneras, un boletín con datos y explicaciones de actualidad: apúntate para recibirlo y seguir las elecciones que vienen en 2026.

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El viernes 28 de noviembre se supo que la peste porcina africana había regresado a España después de tres décadas, poniendo en jaque un sector que generó 25.000 millones de euros y más de 415.000 empleos el año pasado. El siguiente viernes, 5 de diciembre, después de que la Generalitat de Cataluña barajase la hipótesis de un supuesto bocadillo de chorizo traído de algún lugar remoto, el Ministerio de Agricultura anunció que estaba investigando si el virus que había matado a los jabalíes en Collserola había podido escapar de un laboratorio. El viernes 12, este periódico reveló que el laboratorio señalado, el de Bellaterra, experimentaba con la misma cepa del virus que apareció en el primer jabalí infectado, muerto a unos cientos de metros del lugar. En ese centro de investigación estaban probando en 15 cerdos un prototipo de vacuna para este virus.

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Hay quienes se mueren y “hasta luego”, y después está Franco que, 50 años después de su muerte, sigue dando titulares, ocupando tertulias y, lo que es peor, abanderando manifestaciones juveniles. Me resulta paradójico que un dictador sea un símbolo de rebeldía y de cambio para un gran número de jóvenes. Y más paradójico me resulta ver que hoy en día rebelarse sea sinónimo de pensar sin leer y de opinar sin saber. Franco ya no gobierna, pero marca agenda mejor que muchos influencers. Y mientras malgastamos tiempo hablando sobre él, obviamos temas más urgentes y que nos afectan a todos. Quizás el verdadero problema sea que seguimos dándole lo que quería: atención.

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He vuelto a ver a mi prima Raquel, lo que no es un inicio de crónica muy prometedor a no ser que se tenga en cuenta que no nos veíamos desde hace más de medio siglo. A Raquel la recuerdo sobre todo como parte indisociable de uno de los veranos más importantes de mi vida, el largo -entonces las vacaciones duraban tres meses- verano de 1969. Aquel verano sus padres dejaron una buena temporada a Raquel, que tenía 12 años como yo, en nuestra casa de vacaciones (segunda residencia se diría hoy) en Castelldefels. Era una casa muy bonita con un gran jardín, piscina y pista de tenis y que estaba en la montaña, algo lejos de la playa, a la que no íbamos casi nunca. El lugar era bastante aislado, en una época en que el pueblo de Castelldefels era muy pequeño, las casas de veraneo estaban separadas por pinedas y muchos de los caminos eran todavía de tierra.

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“La escritura va muy lejos… Hasta que uno la remata”, escribió Marguerite Duras. No se sabe si nos criaron para esto, o si nos hicimos solos, o si nos convencimos de que habíamos nacido para esto, o esto era lo que por algún motivo queríamos hacer. Nadie nos señaló ningún camino, o muchos nos señalaron unos cuantos, pero siempre reinaba la confusión y de todas maneras ninguno sabía exactamente qué hacer ni cómo hacerlo. Así que avanzamos muy solos o muy acompañados o con el apoyo de todos, y de una manera o de otra llegamos a alguna parte. Pero nada nos preparó para lo que iba a venir. Ni para lo bueno ni para lo malo. Ni para la euforia del día que termina con diez páginas escritas, ni para la tristeza del día que se escabulle sin una sola palabra, ni para ser el monstruo que reclama silencio y aislamiento ni para ser el mismo sujeto pero que ahora quiere salir y ver amigos. Es un día magnífico en el cono sur, un día para sentarse al sol o pasear un perro (algo vivo y completamente personal tironeando de una correa), y sin embargo estoy en mi estudio porque no tengo ganas de hacer ninguna de esas cosas. Tengo ganas de tener ganas de hacerlas, pero lo que más quiero es permanecer aquí porque leí un fragmento de La tentación del fracaso, el diario de Julio Ramón Ribeyro, que me llevó al paraíso: “Como en mis mejores épocas, inmensamente solo, escuchando a Vivaldi (…) a todo volumen, en medio de una casa irremediablemente desordenada (cena anoche con Hinostroza, Calderón, Rojas y Burgos), escribiendo un relato largo, libre y descabellado, recalentando en la cacerola arroz de ayer, el pucho en la boca y el burdeos a la mano, en este anochecer veraniego, Dios me proteja y me permita llevar por mucho tiempo adelante mi vida esteparia”. La felicidad me dio un tarascón. Sí, esa vida esteparia. El cielo permanece amplio y quieto en su baño de luz inmaculada. Estoy dilapidando un tesoro. Pero es que el tesoro está acá.

La visita de Toni Sala per conversar sobre Escenaris (L’Altra) es va convertir dijous passat en una sessió de metaliteratura, una bona manera de cloure l’any al Club del Quadern, que es reprendrà a prinicipis d’any. Més enllà de l’argument del llibre amb què tanca l’anomenada Trilogia del Mal, que “és més de la mort que del mal”, va puntualitzar, la xerrada va anar desfilant l’engranatge de la literatura des del punt de vista de l’escriptor però també del lector; i del sistema editorial, sense escatimar les crítiques. Fins i tot Sant Jordi va rebre un cop de peu, sense arribar a tombar-lo, però sí posant en dubte si el seu èxit és tan encomiable.

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La Unión Europea cierra 2025 con un gran éxito económico. Es la emisión de 90.000 millones en eurobonos, al servicio de un enorme objetivo político “existencial”, financiar la resistencia ucraniana. Y con varios reveses, entre otros con Mercosur, la agenda verde, el endurecimiento migratorio o el vasallismo frente a Trump.

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Algunos dirigentes populares ironizan con que al PP parece perseguirle “el fantasma de 2023”. Todo va bien durante la campaña, y al final, en el último momento, algo se tuerce. “Otra vez, como le ocurrió a Feijóo en las generales de hace dos años, acumulamos errores en la última semana”, se queja uno de ellos sobre la recta final de María Guardiola, marcada por los tropiezos.

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La nueva entidad estatal de vivienda, llamada Casa 47, ha puesto ya los cimientos para arrancar con el parque público de alquiler. La compañía espera que para principios de 2026 tengan las primeras viviendas habitadas, tal como avanzó Leire Iglesias, presidenta de Casa 47, en una entrevista en EL PAÍS, este jueves. A esto se sumará que cada trimestre la empresa lanzará nuevas ofertas de alquiler, que se adjudicarán por sorteo, avanzan responsables de la entidad.

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La satisfacción ciudadana con la sanidad pública está en horas bajas. Según el último barómetro sanitario del Ministerio de Sanidad y el Centro de Investigaciones Sociológicas (CIS), la percepción de que funciona mal y necesita cambios profundos no hace más que crecer. Antes de la pandemia, en 2019, el 72% de la ciudadanía pensaba que el sistema de salud marchaba razonablemente bien y solo un 4% de la gente consideraba que funcionaba mal; ahora, en cambio, menos de la mitad de la población está satisfecha y el 21% defiende que necesita rehacerse. Los expertos achacan este giro en la opinión pública al lastre de las listas de espera y advierten de que los escándalos, como la crisis de los cribados de Andalucía o los recortes planeados en el Hospital de Torrejón, también erosionan la confianza ciudadana.

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Kyle MacLachlan (Washington, 66 años) no acostumbra a pensar en el apocalipsis. “Me conformo con llegar al final del día”, bromea el actor desde su casa de Los Ángeles. En una mano sostiene un taza de café solo, como lo haría el agente Cooper de Twin Peaks, y en la otra un puñado de nueces. “Me voy a tomar un desayunito mientras hablamos”, advierte con su habitual mezcla de cortesía y extrañeza. La razón por la que el eterno muso de David Lynch se lanza de buena mañana a discurrir sobre el fin del mundo es Fallout, adaptación de Prime Video de la exitosa saga de videojuegos cuya segunda temporada acaba de estrenarse. Su personaje es un científico dispuesto a traicionar a su familia por mantenerse fiel a Vaul-Tec, la empresa que saca rédito a una catástrofe nuclear con sus búnkeres. Pero, y el propio MacLachlan, ¿qué haría ante un apocalipsis inminente?

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La escena nos suena a todos: una mesa grande, mantel, vajilla y cubiertos que solo se usan en diciembre, varias conversaciones superpuestas y la misma comida de todos los años. Sin embargo, para muchas personas hay un elemento silencioso que domina toda la celebración: una silla vacía, real o metafórica; la ausencia de alguien que ya nunca vendrá a cenar. El dolor tras la muerte de un ser querido se parece a veces a un ruido de fondo que nadie más que uno escucha. Está ahí en todo momento, también durante las fiestas navideñas. Un periodo que idealiza el “vuelve, a casa vuelve”, las reuniones familiares y la alegría y que, por contraste, puede transformar el duelo en algo mucho más doloroso.

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Hace algo más de treinta años estuve por primera vez en el palacio de La Moncloa. Llamarlo palacio es quizás excesivo. Me pareció más bien una de esas mansiones con techos de pizarra y columnas y un aire entre neoclásico y franquista que son a la vez ostentosas y mediocres, y hacia las que muestran una notable propensión las clases altas de Madrid, cuando se expanden en dirección a las distancias heráldicas de la sierra de Guadarrama. Nada más tocar las columnas del patio cubierto que sale en las noticias me di cuenta de que estaban huecas. En esos años penosos, desde la victoria inesperada de Felipe González en el 93, hasta el derrumbe sin remedio del 96, los escándalos de corrupción dinamitaban uno tras otro a un gobierno que venía durando demasiados años. Habrá quien recuerde que en las elecciones de 1993 todo el mundo había dado por segura la victoria de la derecha, y que ese fracaso inesperado provocó en el Partido Popular y en sus aliados en los medios una agresividad que muy probablemente no había existido hasta entonces en la vida pública española. La mala leche nacional ya existía mucho antes de que las redes sociales vinieran a multiplicar su toxicidad letal de armas biológicas. Como ahora, la impaciencia y la ira de quienes sabían que la próxima vez sí iban a ganar lo arrastraba todo. Del papel que ahora cumplen panfletos digitales subvencionados se ocupaban entonces con menos tecnología pero con la misma bilis los miembros de un autodenominado “sindicato del crimen”, una cofradía de columnistas y escritores —incluido todo un premio Nobel de Literatura— que se jactaban de sus ataques contra todo lo que tuviera algo que ver con la izquierda, y en particular contra los novelistas todavía jóvenes que en esos años habíamos alcanzado un cierto reconocimiento, y que además no rendíamos pleitesía de discípulos al antes citado premio Nobel. Aquellos sindicalistas de la injuria se celebraban a sí mismos por un presunto ingenio para insultar que según ellos heredaba el de las sórdidas peleas entre Góngora y Quevedo. Todavía se estará riendo con una carcajada bronquítica alguno de ellos. Sus objetivos predilectos éramos Julio Llamazares, Javier Marías y yo. Decían que escribíamos “novelas de ordenador”, o tan desabridas que parecían traducciones del inglés. Nos llamaban “angloaburridos”. A mí el premio Nobel me distinguió llamándome en una columna “doncel tontuelo”, y aconsejándome que me frotara vaselina para aliviar “el dolor de los cuernos”. Qué tiempos aquellos.

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El Gobierno de coalición agrava su crisis interna. PSOE y los partidos de Sumar no lograron acercar posturas este viernes en la reunión para abordar una posible salida a la endiablada situación que atraviesa el Ejecutivo y tanto los comunicados enviados a posteriori como las fuentes consultadas después dan cuenta de ese alejamiento entre los socios. En Sumar, que exige cambios profundos y ha endurecido el tono advirtiendo de que “persistir en el bloqueo de la legislatura pondría en riesgo el acuerdo de investidura”, se reabre el debate interno sobre su permanencia en el Gobierno. Mientras, el PSOE, que se enroca e ignora sus peticiones, señala únicamente que hay “más puntos en común que discrepancias”.

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Cuando, hace menos de un año, Bart De Wever acabó su primera cumbre como primer ministro de Bélgica, bromeó con que sus nuevos compañeros, el resto de líderes de la UE, le había preguntado quién era. Ahora, este político ultranacionalista flamenco, de 54 años, ya no es en absoluto un desconocido en la escena europea. Se ha hecho un importante hueco tras aferrarse a su terquedad y negarse a dar luz verde a financiar a Ucrania a través de las reservas soberanas rusas inmovilizadas en la Unión por las sanciones, la mayoría bajo custodia de una entidad financiera belga. De Weber, o BDW, como se le conoce en su país, rechazó plegarse a las presiones de una mayoría de la UE, encabezada por el canciller alemán, Friedrich Merz, y la presidenta de la Comisión Europea, Ursula von der Leyen.

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