Noticias el Pais de España

El amor es una derivada muy sofisticada del sexo, dice Miguel Pita. Este doctor en genética y biología celular se ha arremangado para tratar de explicar en un libro uno de los grandes y más hermosos misterios que rodean la mente humana: cómo y por qué nos enamoramos y nos desenamoramos, y por qué nos fijamos, en concreto, en esa persona que es la culpable de nuestros desvelos durante todo ese proceso. El cerebro enamorado (Periférica) no es un libro de autoayuda, ni lo pretende, y se lee como una novela que narra la historia de Raquel e Íñigo, la pareja de ficción de la que se sirve Pita para contar los cambios cerebrales y hormonales de los que disfrutan y por los que sufren, desde su flechazo a su separación.

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María Antonieta lleva más de dos siglos muerta, aunque no siempre lo parezca. En Londres, el Victoria & Albert Museum la ha convertido en la gran protagonista del otoño cultural. La exposición Marie Antoinette Style, un recorrido por la moda y las artes decorativas de su tiempo, se acerca a las 100.000 visitas y tiene todas las entradas agotadas hasta enero. En sus abarrotados pasillos, con una clara mayoría de mujeres de todas las edades, la muestra reúne cerca de 300 obras, vestidos y objetos, incluidos 17 préstamos de Versalles que nunca habían salido de Francia. No se limita al inventario de reliquias, sino que propone un análisis de esa devoción que nuestra época sigue proyectando sobre la consorte de Luis XVI, pese a su final en la guillotina.

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Un flujo turbulento de coches, miles de coches, infinidad de coches que se enredan entre sí, trata de escapar de Madrid un viernes por la tarde en el que llueve mucho y la gente sale escopetada de sus trabajos. Esa masa metálica se va atascando en torno a centros comerciales, grúas, urbanizaciones, descampados o esa discoteca de famosos en la que el taxista asegura haber visto una vez a Guti, el futbolista. Esto es la ciudad, esta maraña de gente, deseos y metal, este caos lo suficientemente ordenado para llamarlo civilización.

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Desde hace años, incluso antes de que se encontraran sus restos, hay un grupo de mujeres a las que se les llama las 12 costureras del barranco de Víznar. Fueron 12 fusiladas por el franquismo al inicio de la Guerra Civil, a las que se les asignó ese nombre a pesar de que no todas pertenecían a la misma profesión. Quizá porque lo normal era que los asesinos mataran por gremios: hoy camareros, mañana bordadoras, pasado, agricultores. Sin embargo, estas 12 mujeres quedaron para siempre unidas en las últimas horas de sus vidas y a lo largo de 89 años enterradas en la misma fosa. También el 31 de octubre, cuando las homenajeó el gobierno de España, con su presidente, Pedro Sánchez, a la cabeza.

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La Humanidad ha quedado atrapada en una peligrosa disonancia cognitiva: mientras el calentamiento global se acelera y ningún rincón del planeta escapa a sus destructivos zarpazos, la lucha internacional contra el cambio climático en el seno de la ONU atraviesa el peor momento desde, al menos, la firma del Acuerdo de París hace una década. La gran paradoja es que el mundo nunca ha estado mejor preparado que ahora para desplazar a los principales responsables del problema —los combustibles fósiles— gracias al avance de las renovables y de la movilidad eléctrica.

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Vivir en la periferia de una gran ciudad y no tener un pueblo al que te mandaran tus padres en verano te convertía en aquellos setenta en una desgraciadilla. Si algo nos curtió como personas capaces de albergar en nuestro corazón dos universos, el rural y el urbano, era ese lazo con el pueblo. Cuando nuestro Seat 124 avanzaba por la calle estrecha hasta la casa de mi tía sentíamos los gritos enajenados de las mujeres que ya habían sido avisadas de nuestra llegada. Tías primeras, segundas, lejanas, un comité de recepción espontáneo que inauguraba el verano. Había que dar besos. Entonces no se les preguntaba a los niños si querían o no darlos; era un ritual obligatorio, inconcebible que te negaras. Besos precipitados y sonoros, besos a aquellas verrugas santas de las que salían pelos negros y duros como clavos, besos a aquella pobrecica a la que se le caía la baba, besos como ventosas, y nuestras cabezas apresadas entre las manos de aquellas mujeres que las hacían chocar contra sus pechos enfundados en batas de flores que olían a comida a diario y a colonia Joya los domingos. No deseo hacer comparaciones, hoy todo se convierte en un debate enconado y ridículo, pero en mi recuerdo aquellos besos eran como el salvoconducto que nos permitía a los niños de ciudad entrar en unas calles que eran suyas en los temibles inviernos. Una vez que se acababa la ceremonia de bienvenida, te soltaban de sus brazos para dejarte libre, aunque jamás podías sentirte ajena a sus miradas.

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Imagina que quieres modernizar tu casa e instalas sistemas inteligentes: calefacción, electricidad, seguridad. Contratas una empresa y todo funciona bien, pero un día decides cambiar un proveedor y descubres que los sistemas están tan íntimamente integrados que separarlos es imposible. Llevaría años y una fortuna. Pero tú necesitas que la casa siga funcionando. Técnicamente, eres el dueño, pero si suben los precios o cortan el servicio, no hay nada que hacer: has perdido el control de tu casa sin percatarte, contrato a contrato. Imagina ahora que esa empresa no cree en tu derecho a decidir sobre tu propia vida. Un escándalo, ¿verdad? Pues eso es lo que pasa hoy con los Estados democráticos, donde un puñado de multimillonarios tecnológicos que abjuran de la democracia están comprando, pieza a pieza, sus infraestructuras críticas. Así lo refleja un informe de la economista Francesca Bria, quien documenta cómo los Peter Thiel y Elon Musk del mundo están construyendo lo que denomina autoritarismo tecnológico: una arquitectura de poder que controla las funciones básicas del Estado creando dependencia infraestructural y obviando el control de la política.

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Tras la dimisión de Carlos Mazón por su gestión de la dana, el PP vive un déjà vu. Otra vez, como en 2023, la Comunidad Valenciana hace de avanzadilla en la nueva generación de acuerdos con Vox. Con el riesgo de que se repita el guion.

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Mantiene su liderazgo intacto, no hay fuegos provinciales (ni siquiera en Sevilla), está a punto de aprobar un presupuesto autonómico brutal de 51.597 millones de euros para 2026 sin necesidad de buscar apoyos y todos los sondeos le dan ganador, pero Juan Manuel Moreno (Barcelona, 55 años) sale del 17º Congreso Regional del PP que termina este domingo con el paso trastabillado.

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La crisis de los cribados de mama en Andalucía ha instalado una inquietud en algunas mujeres, que quizás no le dieron más importancia en su día si el médico no le hizo ninguna advertencia. Pero no todas pueden acudir a internet para consultar el contenido de sus pruebas. Según los datos recabados por EL PAÍS, es posible en nueve de las 17 comunidades autónomas: Andalucía, Cataluña, Madrid, Galicia, Murcia (no en todos los hospitales), Comunidad Valenciana, País Vasco, Extremadura y Asturias. Castilla y León no lo ha aclarado.

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El llanto de la mujer retumba por el pasillo quebrando el silencio habitual de un tribunal. Al de ella se une el de su niña de cuatro años, que en los brazos del padre comienza a llorar mientras la familia es rodeada por media docena de agentes enmascarados. Los únicos otros sonidos que se pueden distinguir son los susurros de los voluntarios, que intentan rápidamente identificar a la familia a punto de ser detenida, y las cámaras de los periodistas que presencian el momento. Es imposible oír lo que los funcionarios de inmigración dicen a la pareja venezolana, pues está acorralada en una esquina. En cuestión de segundos, la familia es escoltada hacia unas escaleras y, durante horas, permanecerá “desaparecida” en algún rincón del número 26 de Federal Plaza de la ciudad de Nueva York: el infierno migrante de Donald Trump.

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Ha dedicado los últimos días a descansar. No es para menos. Porque, a sus 87 años, la edad en la que otros se dedican a vivir una vejez apacible, a Maricarmen Abascal le ha tocado gritar, protestar y dar infinidad de entrevistas. Durante una semana, cuando se encendía la televisión aparecía ella. Todo, para seguir viviendo en la casa en la que ha vivido siempre, la que compartió con sus padres y con su hermano, la que la ha visto crecer. Todo, para impedir que, a sus 87 años, la desahucien.

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El primer episodio que Apple TV envió a la prensa de su nueva serie, Pluribus, incluía un mensaje previo de su creador, Vince Gilligan, en el que pedía a los periodistas no revelar demasiado del argumento. “Hemos tenido mucho cuidado para que no se conozcan detalles y os pedimos que siga siendo así”, decía. La nueva creación del responsable de Breaking Bad y Better Call Saul (estrenada el 7 de noviembre y con nuevos episodios cada viernes) es todo un misterio. Antes de su estreno solo se sabía que sería una historia de ciencia ficción en la que “la persona más miserable del mundo intenta salvar a la humanidad de la felicidad”. Y poco más.

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El colega Isaías —compartimos tertulia en el programa La Ventana, de Carles Francino, en la cadena SER— recibe en su casa, un coqueto chalé de una antigua y plácida colonia de casitas bajas que sobrevive entre las impersonales torres y el caótico tráfico del centro de Madrid. “La compré hace muchos años, ahora no podría pagarla”, aclara, por si las moscas, ante las caras de envidia de la visita. Dentro, recuerdos de toda una vida personal y profesional vinculada con la radio y la palabra: vetustos transistores, ediciones antiguas de títulos clásicos y el mismísimo luminoso de “Silencio, estudios” que presidía la sede de la SER en la segunda planta de la madrileña calle Gran Vía, 32, antes de ser remodelada y trasladada a la octava. Ahí, en el estudio central, codo con codo con el jefe, Francino, en la casa donde lleva trabajando cuatro décadas, desde los 22 años, recibió hace unos días la noticia en voz de Iñaki Gabilondo de que había ganado un premio Ondas a toda su carrera. Su cara fue un poema.

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A Isaías Lafuente Zorrilla (Palencia, 61 años) le puso el nombre su padre a espaldas de su madre. Después de traer al mundo a otros 11 hijos y no haber conseguido que su esposa le dejara ponerle a ninguno el nombre de su hermano, fallecido a los 9 años, Ángel Lafuente, empleado de banca, fue al Registro mientras la madre aún estaba convaleciente, registró al niño como Isaías, y su esposa, Ángeles, se enteró por la radio. Lo cuenta, entre divertido y nostálgico el propio Isaías. "Entonces, en la radio, se daba cuenta de los natalicios y de los difuntos del día, y mi madre oyó en antena la travesura de mi padre. No sé si aquello tendría algo de profético, pero aquí sigo". En efecto, periodista de vocación, el pequeño de los Lafuente empezó a trabajar en la cadena SER como becario y ahí sigue, 40 años después. Escritor de varios libros y ganador de un Premio Ondas por su espacio Unidad de Vigilancia Linguística, en la que pasa revista a los errores propios y ajenos ante el micrófono, acaba de ser reconocido con el Ondas a la Trayectoria 2025.

En la ciudad ucrania de Pokrovsk, en territorio de la provincia de Donetsk todavía bajo control de Kiev, se libra una cruenta batalla terrestre, probablemente decisiva para la evolución de la guerra de desgaste entre Ucrania y Rusia. Lenta pero persistentemente están avanzando las tropas rusas en todo el frente, en especial en esta zona de Donbás, con el objetivo de completar el control de esta cuenca, cuya soberanía reivindica Putin como condición previa a cualquier negociación para un alto el fuego. Una vez fracasado el teatro diplomático organizado por Donald Trump, primero en la cita de agosto en Alaska y luego con la cumbre anulada que debía celebrarse en Budapest, el presidente ruso se dispone a ampliar su ventaja territorial.

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En la mañana del martes pasado, bajo un cielo gris sin resquicios como suele ser el cielo de Lima, llegué a un lugar que conocía de memoria aunque no había estado nunca en él: la puerta del diario La Crónica. Nunca había pasado por allí, a pesar de que en ese punto de la ciudad comienza una de las novelas que han apuntalado mi vida de lector y mi vocación de novelista. Conversación en La Catedral, que Mario Vargas Llosa consideraba a veces su mejor obra (y a veces, simplemente, la que más esfuerzo le había costado), se abre con un periodista de 30 años llamado Santiago Zavala, que sale del diario donde redacta editoriales sobre cualquier cosa, mira sin amor la avenida Tacna y se pregunta en qué momento se había jodido el Perú. Y al hacerlo —al hacerse esa pregunta— echa a andar una de las ficciones más ricas y abarcadoras de nuestra lengua, una de esas novelas que trastocan para siempre la manera como entendemos nuestro mundo los ciudadanos de América Latina. ¿Qué es un latinoamericano? Es alguien que se pregunta, cada cierto tiempo, en qué momento se jodió su país. ¿Qué es un escritor latinoamericano? Es alguien que intenta contestar a esa pregunta mediante construcciones de palabras.

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Tenía 16 años cuando en 1959 salí de Masatepe para matricularme en la Escuela de Derecho en León. El 1 de enero de ese año, los guerrilleros de la Sierra Maestra habían entrado en triunfo en La Habana, y en Nicaragua sólo se hablaba de la lucha armada. Si había caído Batista, también se podía botar a los Somoza. El fundador de la dinastía, Anastasio Somoza García, muerto a tiros en 1956, allí mismo en León, había heredado el poder a sus dos hijos, Luis, que ocupaba la presidencia, y Anastasio, jefe del ejército.

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En vísperas del medio siglo de la muerte de Franco, la formación neofranquista Vox lo ha dejado generalísimamente claro: si el Partido Popular quiere investir a un nuevo president en Valencia, deberá pasar por el Valle de los Caídos de su agenda. Y si no, no habrá pacto mientras resuena el trotar de Santiago Abascal cuesta arriba en las encuestas. Para los de Núñez Feijóo no es una situación cómoda. Como les ocurre a tantos partidos conservadores, la penetración de la extrema derecha en su cuerpo electoral radicaliza a sus bases y desquicia a sus dirigentes. Ya ocurrió con el acuerdo exprés que ambas fuerzas suscribieron el 15 de junio de 2023 en Valencia y que marcó la pauta de los acuerdos autonómicos entre conservadores y nacionalpopulistas. La paradoja es que esos pactos, que extendieron el poder territorial del PP, activaron la movilización que imposibilitó que el actual líder de la oposición sea hoy presidente del Gobierno, para gran frustración del bloque capitalino con tantos resortes de poder, listas de ministrables cerradas y que no olvida esa noche de verano. Y, a la vez, sin esos pactos corrosivos, muchos de los líderes regionales del PP no estarían sufriendo hoy un desgaste que tiene como mejor ejemplo el avance electoral en Extremadura.

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Para saber qué ocurre, debemos entender incluso lo que ni se explica ni se explicita. El fantasma que desvela las noches de Carles Puigdemont es triple: terror a la competencia de la ultra Aliança Catalana; desconcierto por no saber capitalizar sus propios logros; angustia personal de seguir deambulando lejos, como apátrida errante.

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